Una curiosa iniciativa de un compañero escritor se ha desatado en la Red. No sabemos dónde nos llevará, pero por el momento es algo de lo que yo particularmente me siento orgulloso. El artífice de esta idea, proyecto, es Sergio G.Ros, un autor novel aunque muy conocido en los círculos literarios virtuales y cada vez mas en los convencionales. Un buen día Sergio G.Ros decidió formar una Generación de escritores...
¿Cual es la esencia de la Literatura? Supongo que es una pregunta muy difícil de resolver, y no hay una respuesta absoluta. Sin embargo si puedo dar mi respuesta. La esencia de la literatura es activar las conciencias.
Tanto en mis relatos como en mis novelas, siempre trato de representar la condición humana y sus circunstancias. Trato de plasmar como su entorno, su situación social, su status, influye en sus decisiones, y marca en cierta medida cada uno de sus pasos. Lógicamente no siempre lo hago bien...
De mano del que muchos consideran el maestro del terror, os dejo este relato, lo he catalogado como imperdible, a ver si opináis lo mismo.
Un abrazo.
EL ÚLTIMO PELDAÑO DE LA ESCALERA
Ayer recibí la carta de Katrina, cuando aún no hacía una semana que mi padre y yo habíamos regresado de Los Angeles. Estaba dirigida a Wilmington, Delaware, y me había mudado dos veces después de vivir allí. Ahora la gente se muda mucho, y observé con curiosidad cómo las direcciones tachadas y los rótulos de cambio de do¬micilio podían asumir un aire acusador. Su carta estaba arrugada y manchada, con una esquina gastada por el manoseo. Leí su contenido y un momento después me encontré en la sala, con el teléfono en la mano, a punto de llamar a papá. Dejé el auricular con un sentimiento parecido al horror. Era anciano y había tenido dos infar¬tos. ¿Estaba justificado que le telefoneara y le hablara de la carta de Katrina cuando acabábamos de volver de Los Ángeles? Eso podría haberlo matado. De modo que no lo llamé. Y no tenía a quién contár¬selo... Una carta como ésa era demasiado personal, tanto que sólo podría haber hablado de ella con mi esposa o con un amigo muy íntimo. En los últimos años no he en¬tablado grandes amistades, y mi esposa Helen y yo nos divorciamos en 1971. Ahora sólo nos intercambiamos tarjetas de Navidad. ¿Cómo estás? ¿Cómo marcha el tra¬bajo? Te deseo un feliz Año Nuevo. Había pasado toda la noche en vela, con la carta de Katrina. Podría haber escrito lo mismo en una postal. Debajo del «Querido Larry» había una sola frase. Pero una frase puede decirlo todo. Puede hacerlo todo. Recordé la imagen de mi padre en el avión, el aspecto avejentado y demacrado de su rostro bajo la implacable luz del sol, a 6.000 metros de altura, mientras volábamos hacia el Oeste desde Nueva York. Según el piloto acabá¬bamos de sobrevolar Omaha, y papá dijo: «Está mucho más lejos de lo que parece, Larry.» Su voz destilaba una pena que me hizo sentir incómodo, porque no la entendía. La entendí mejor después de recibir la carta de Katrina.
Hay relatos que perduran a través del tiempo. Son esos escritos que se convierten en atemporales, que los lees y dices: "Esto es literatura". Hoy les invito a que lean uno de esos relatos, el autor T. Hardy, un poeta y novelista inglés.
Por la extensión del relato, he preferido poner el enlace y no incluirlo en mi blog, espero que os guste.
Llevo siete días sin ir al gimnasio, tantos como llevo escribiendo mi nueva novela. El proceso creativo de escribir una novela no es algo baladí, ni que se pueda hacer en los ratos libres, es un proceso absorbente cien por cien. En mi caso, las novelas no se empiezan a escribir cuando me siento frente a mi Macbook, hay un proceso que se produce antes, durante y en algunos casos después. Me explico:
La historia se cuece antes de escribirla. Un pequeño detalle, una noticia en la televisión o en los diarios, un pensamiento, algo que me conmueve, estas cosas crean en mi el principio de la historia, luego esa idea puede germinar o no. Muchas veces me ha pasado de tener la historia, darle vueltas unas horas, o un par de días y no llegar a nada, no ser lo suficientemente fuerte como para atraparme y escribirla. No sé muy bien cual es el elemento diferenciador entre una idea que no germina y otra que sí y se convierte en novela, por eso soy de la opinión que las historias te eligen, no las eliges tú a ellas. Una vez la idea se ha instalado en mi cabeza, no se mueve, durante días, semanas, meses, va creándose dentro de mi cabeza, como un embarazo, durante días no hago otra cosa que pensar en la historia, se va elaborando desde dentro, pero no me siento a escribir, no por pereza, sino porque no es el momento todavía. Igualmente no sé cuando es el momento exacto para sentarme a escribir, supongo que será cuando la historia ya tenga cierta trama, algunos personajes, el caso es que de un día para otro me atenazan las ganas de narrar lo que tengo en mente, entonces me siento y escribo.
Hay que hacer algo más. Me refiero para que alguien llore el día de tu funeral. El Martes murió mi abuelo. El abuelo de Alemania, así le llamábamos. Como tantos otros españoles, mi abuelo se fue a trabajar a Alemania, solo que en este caso no fue para mantener a su familia, sino que fue una huida hacía delante, se separó de su mujer, abandonó a su familia y se marchó a tierras germanas. El miércoles fue su entierro. Fue un acto de compromiso, no hubo lagrimas, no hubo sentimiento, más bien era un tramite que teníamos que hacer. Unas treinta personas acudimos cariacontecidos al mencionado sepelio. Hubo tanta frialdad que me resultó muy complicado creer que estaba en un funeral, y menos en el de mi abuelo. Fiel a mi manía de tratar de encontrar un porqué a todo cuanto sucede en mi vida, intenté averiguar el motivo por el cual no me causo tristeza la muerte de mi abuelo. Quise saber porque no lloré el día de su entierro. No he tratado mucho con él, no le conozco, nunca me contó un cuento en sus rodillas, sí, quizá pudiera ser eso, sin embargo esto no era del todo cierto. Pasó veintinueve años trabajando en Alemania, allí trabajó de tornero, y se labró una fama y un nombre, llegó a ser un reconocido tornero, en Alemania conoció a la que hasta su muerte fue su compañera: Victoria, la mujer compartió treinta y cinco años junto a mi abuelo.
Se acaba otro año, y con él se va otra oportunidad pérdida. Este año tampoco he sido publicado, aunque tampoco es que lo haya buscado con ahínco. En lo personal ha sido un año fantástico, uno de los mejores de mi vida, tengo la estabilidad necesaria para no ser un infeliz, estoy felizmente casado, tal y como había deseado desde que tengo uso de razón. En lo profesional las cosas no podrían haber ido mejor, el ascenso que tuve en abril fue algo inesperado, necesario, y sobre todo merecido. En lo literario la cosa tampoco ha ido mal, una novela: SegundAvenida, que empecé a finales de 2008 y la terminé en agosto de este año. Es una primera versión, falta todavía pulirla a conciencia, quizá en 2010, si mi nuevo proyecto me deja.
Os adelanto en exclusiva (que para eso es mi Blog, jejeje) la sinopsis de SegundAvenida:
"Jesús dice ser el Mesías, el hijo de dios, tiene un objetivo: acabar con el mal para siempre. Jesús conocerá a Sara, una prostituta que al principio duda de él, pero que no tarda en apoyarlo en su particular cruzada. Las cosas se complican cuando Enrique Cascos, un vagabundo, acusa a Jesús de haber cometido un asesinato. Desde ese momento el Comisario Rojas y el Inspector Suárez no le perderán de vista. Lo que en principio es una investigación de un presunto asesino, se convierte en una batalla entre el bien y el mal, dónde cada una de estas personas tiene un papel fundamental e incluso divino en este actual y urbano Nuevo Testamento.
SegundAvenida es una alegoría del bien y del mal, un amalgama ético dónde lo correcto se confunde con lo perverso."
Tengo que darme una ducha y arreglarme para esta noche, mi mujer me está dando un día de lobos, no sé que la ocurrirá, así que no quiero hacerla cabrear más.
Hace frío en Madrid, que no es que no lo tenga que hacer, pero ha llegado de repente, sin avisar. El frío ha llegado a Madrid como uno de esos emails hijos de puta que nunca esperas, que los encuentras en tu bandeja de entrada una inesperada mañana, lo abres y resulta que lees algo parecido a esto:
"Lamentamos comunicarle que su obra no se adapta a la temática de nuestra editorial..."
"Por saturación en nuestra editorial debemos decirle muy a nuestro pesar que no podemos atender más manuscritos..."
"Una vez trasladada su obra a nuestra departamento de lectura, por desgracia para usted la obra no tiene la calidad necesaria..."
Y no sigo porque comienzos de estos tengo un montón.
Hoy quiero escribir sobre otra forma de comernos las ilusiones y sacarnos la plata a los pobres escritores. Señoras y Señores con todos vosotros los "Pseudo Agentes Literarios".
Tener un Agente Literario en España es una moda relativamente nueva. En EEUU y en América Latina es algo común desde hace años. En esos países si no tienes agente no publicas, o algo parecido. En España heredamos ciertas novedades con el paso del tiempo, con lo que ya no son novedades, aunque nos creamos que hayamos descubierto la penicilina.
No tengo nada en contra de los Agentes Literarios, el caso es que son como editoriales, es tan difícil que un Agente te represente como que una editorial publique tu libro, así de sencillo, o de complicado mejor dicho.
Mención aparte son los Pseudo Agentes Literarios, por llamar de alguna manera a estos cabrones hijos de puta, alimañas chupopteras que su único fin es sacar dinero a costa de la literatura y de los pobres escritores.
¿Dónde está la trampa?
En hacer creer al escritor que es un Agente Literario, cuando en realidad son estafadores. Cobrarán por leer tu trabajo, y luego dirán si te representan o no. De seguro que tu obra nunca tendrá la calidad necesaria para que él/ella la represente.
La verdad:
Su Modus-Operandi es muy sencillo, ellos para representarte exigen que les envíes tu trabajo previo pago. Una vez que han cobrado, y tu les has remitido tus escritos, es posible que ni siquiera los lean, ellos ya han cobrado por su trabajo, que no es otro que el de estafar, después te dirán que tu obra no tiene la calidad necesaria, pero eso ya es lo de menos.
Es muy fácil detectar a esta gentuza que se dedica a llamarse Agente Literario, pues lo primero que harán será pedir plata, luego pedirán material para evaluar, y posteriormente te darán la patada.
Un Agente Literario serio nunca cobra por adelantado. Valorará tu obra y decidirá si te representa o no, si lo hace, entonces ya te sacará el porcentaje, pero nunca antes.
Con esta entrada pretendo empezar una serie de denuncias sobre los engaños que he detectado a través de nueve años escribiendo e intentando publicar.
Tendemos a industrializarlo todo. En parte eso no es malo, pero cuando la industralización se vuelve perversa, hay que pararse a pensar.
La literatura es para muchos una forma de vida, para otros simplemente un negocio, y para otros una forma de sacar dinero a toda costa, a estos últimos les dedico esta serie de entradas.
Jugar con las ilusiones de la gente es cuanto menos un acto indecente, pero si además de jugar con las ilusiones de la gente, intentas estafarlos, esto ya es para darles un par de hostias.
Existen pseudo-editoriales que crean concursos literarios, los autores envían sus escritos, generalmente suelen ser concursos de relatos. Pasados un par de meses se falla el concurso, y de buenas a primeras recibes un mensaje diciéndote que ¡eres finalista! o ¡eres ganador! y que se pondrán en contacto contigo en breve. Joder, eso para un autor novel es como un orgasmo, bueno que digo como un orgasmo, es como si te tocara la lotería. Emocionado comunicas a todos tus familiares y amigos que has quedado finalista o ganador de este concurso. A los pocos días recibes un email diciendo que vale, que has sido finalista y ganador, por eso la editorial va a publicar todos los relatos finalistas, y te dicen que si quieres una copia del libro pues que pagues.
¿Dónde está la trampa?
En hacer creer al lector que ha sido finalista del concurso, emocionado por que su obra ha sido elegida entre un millón, debe tener menos reticencia a pagar por la publicación del libro no solo con su relato, sino con todos los relatos de los que han decidido estafar.
La verdad:
No hay un proceso de selección previo, se marca un determinado numero de relatos, y por orden de llegada conforman el libro, después sólo hay que enviar emails para embaucar a los pobres autores noveles.
Busco lectores. He terminado otra novela, y busco lectores que me den su opinión sobre la misma. No hace falta que sean lectores profesionales, sólo deben ser lectores asiduos, aunque sea de Best Sellers. Lo que pido es que lean mi novela y me den su opinión de la misma. A cambio, me anotaré sus nombres y cuando sea un famoso escritor tendrán mis libros gratis.
Interesados en recibir mi novela para darme su critica, opiniones, y sugerencias sobre la misma, enviar un mensaje al email:
sesio.becerril@gmail.com
Podría poner este anuncio en Anuntis pero lo pongo aquí que para eso es mi Blog, y además supongo que después de más de dos años publicando tendré al menos un par de lectores que tengan Bodega de Recuerdos entre sus favoritos.
Así, quiero que los primeros que tengan la oportunidad de leer mi nueva novela seáis vosotros. Estaré encantado de recibir vuestras criticas, halagos, etc.
Y los traficantes de cocaína pasaban por la aduana
Sinopsis
Luis Ángel es un hombre que está a punto de casarse, pero los remordimientos y el recuerdo de su pasado con las drogas, no le permiten afrontar su nueva condición con felicidad. La noche de su boda decide contarle a Elena, su reciente esposa, todo lo que le atormenta. Ella irá descubriendo cosas de él que nunca hubiera imaginado, descubrirá que entrar en el mundo de la droga es sencillo, tan sencillo como es llorar por alguien a quien se ha perdido.
Ya podéis descargar de forma gratuita mi nueva novela en Bubok, pincha en el siguiente enlace:
Últimamente me digo mucho: "alguien juega con nosotros", no sé quien, pero es así.
¿Os ha pasado alguna vez que algo es recurrente en vuestra vida? Que como por arte de magia algo de lo que no sabías en mucho tiempo vuelve a ti, y no solo eso, sino que días más tarde de una manera u otra, vuelves a tener presente esa cosa, persona, película, canción, etc.
Me casé en septiembre del año pasado, y una de las cosas que tuvimos que hacer fue elegir la música que va a sonar, son varias canciones, porque hay que elegir una para cuando entra la novia en la iglesia, otras tantas para el trascurso de la misa, luego para la salida de la iglesia, ya en el banquete hay que elegir una para la entrada de los novios, la tarta, cuando se tira el ramo, en fin que hay que elegir varias canciones. En nuestro caso si había una canción que era "nuestra canción", era "Volare" de los Gipsy Kings. La noche del 19 de diciembre de 2001, miércoles, los compañeros de la oficina quedamos para tomar algo después del trabajo, así que fuimos a cenar a un italiano, y después a tomar unas copas. Yo fui porque la mujer de mi vida y con la que comparto la misma, también iba, así que allí coincidimos. Después de cenar fuimos a tomar algo a un bar que se llama "El Sabroso" en la localidad madrileña de Tres Cantos, así que para allá nos fuimos. Tonteamos toda la noche, y en un momento dado el resto de compañeros habían desaparecido (gracias compañeros por darme ese momento de intimidad) momento que yo aproveche para acercarme más a Silvia, el caso es que de pronto comenzó a sonar la canción de los Gipsy King, ella y yo comenzamos a bailar, a los pocos segundos yo la abracé, su pelo se confundió con el mío, y el olor de su perfume me dejó sólo con ella, sin nadie más en el bar. Comencé a oler su cuello, con una de mis manos lo descubría apartando su pelo rizado, con la punta de mi nariz acariciaba la suave piel de ella, después al ritmo de las agitadas notas de "Volare" lo besé con suavidad, después de pensar si sabía lo que estaba haciendo, dirigí mis labios a los suyos y nos besamos, la canción sonaba histriónica y nuestras lenguas bailaban con fervor. Cuando acabó la canción, empecé a escuchar de nuevo el alboroto de la gente, aunque de los compañeros ni rastro.
Con solo una canción especial para nosotros, tuvimos que buscar el resto. Escuchamos algunas canciones de toda la vida, de bandas sonoras, de varios artistas, y de no tener pasamos a tener demasiadas. Varias tuvieron que quedarse fuera, una de ellas fue "Somewhere over the Rainbow" de Israel Kamakawiwoi´ole, que a día de hoy puedo decir que sin sonar en el día más importante de nuestra vida, es la canción más importante para nosotros, la que nunca sonó se ha convertido en nuestra canción. Sin duda fue la canción que más nos costó quitar de la lista.
Sin embargo como dije al principio, alguien juega con nosotros. Cuando estábamos de luna de miel, en Polinesia, en la isla de Taha´a, teníamos la radio puesta, sonaban canciones rarísimas, canciones que al menos yo nunca había escuchado, música de melodías sencillas, ritmos tribales en ocasiones, algunas con letras en inglés y otras simplemente instrumentales. Silvia estaba disfrutando de un baño en aquella bañera gigante, mientras los rayos del sol fusionados con el azul del océano estaban de invitados en nuestro bungaló, yo tomaba el sol en una hamaca del solárium, y de pronto sonó la canción, Israel (no me hagáis escribir de nuevo el apellido) y su Somewhere over the rainbow, me quedé estupefacto, de los millones de canciones que podrían haber sonado en aquella radio polinesia, sonó esta, fue un momento mágico, maravilloso, yo solo pude decir: "alguien juega con nosotros, y que bien se lo pasa el cabrón"
Debemos dejar de mirar al futuro, de mirar el mañana, debemos dejar de hacer planes, debemos ver el presente, sentir a los que nos rodean, pues a buen seguro algún día no estarán. Vivimos con rápidez, como si nuestra vida no pudiera detenerse ni un segundo, en estos tiempos todo adquiere un ritmo frenetico, no hay lugar para la pausa, para los pequeños momentos, para lo sencillo. Podemos echar la vista atras, y veremos que todo pasa, lo bueno y lo malo, es así, eso no podemos cambiarlo, pero si podemos concienciarnos para que, cuando está ocurriendo lo disfrutemos más. Quizá por eso, por mirar tanto al futuro, no alcanzamos nunca la satisfacción, siempre con objetivos, siempre con ambiciones, sin pensar que la totalidad no es el fin, sino el camino recorrido.
A Lester Burnharm en American Beauty le costo 40 años en entenderlo, pero al final lo consiguió, les invito a ver el final de esta maravillosa pelicula.
Hay dos cosas que nunca podré saber a ciencia cierta, pero que estoy completamente convencido de que son así. La primera de estas dos cosas es que siempre he pensado que si algún día un espiritu se presenta ante mi, o el demonio, o cualquier otra presencia no fisica ni humana, rezando un padre nuestro se marchará y me dejará en paz. A veces sueño que alguien me atormenta, presencias intangibles pero presentes, entonces yo con toda la fe que no tengo cuando estoy despierto comienzo a rezar un padre nuestro, el ente se siente intimidado, quiere llegar a mi pero no puede, poco a poco se aleja, yo sigo rezando con fe, porque sé que recitando la plegaria estoy a salvo.
Supongo que esto no podré comprobarlo nunca, quiero decir si funcionaria. Tampoco es que me apetezca mucho demostrar que funciona, pero no sé, tengo esa intriga de saber si será efectivo.
La segunda cosa es que pienso que las mujeres saben cuando las están mirando, tu puedes mirar a una mujer, y a los pocos segundos gira la cabeza y te mira, interpretando las miradas algunas dicen: "que miras gilipollas, que te estoy viendo", otras simplemente no dicen nada. Pero de verdad, que cuando miras ellas miran, aunque estén de espaldas, es como si llevaran un sensor de miradas, que las avisa de cuando alguien se está fijando en ellas. Esta segunda cosa tampoco la podré demostrar nunca, se lo he preguntado a muchas, incluida a mi mujer, y siempre me dicen que es una tonteria, pero ellas saben que no es así, que tienen esa habilidad, y saben que si lo dicen, serían objeto de investigaciones, estudios y quien sabe su exterminio, y es que ya todos sabemos cual es el sexo debil, aunque esto tampoco se pueda demostrar.
Estos son los tres grifos del baño de mi trabajo. La verdad es que dan pena, pero ahí los tienes tan orgullosos de si mismos, con la cabeza bien alta y sacando pecho. Me intriga que harán los días festivos, cuando no abre la oficina. Si, se que son seres inertes, que no se van a mover de su sitio, que van a seguir ahí, con la cabeza bien alta. Sin embargo alrededor de ellos si hay vida, y eso los convierte en cierta medida en objetos animados. Un festivo, un domingo, en Soledad, se me figuran tristes y con la cabeza gacha. Sin echar agua para lavar manos, solo se les escapa de vez en cuando, alguna gota de tristeza.
-¿Nunca tienes la necesidad de volver a enamorarte? -No. ¿Por qué me preguntas eso? Es que ya no te gusto. -Claro que me gustas mujer. No se trata de eso. -Entonces, ¿Qué quieres decir? -Nada, déjalo. -¿Y tu? Tienes la necesidad de volver a enamorarte -No sé que decirte. Quizá sí, aunque fuera de la misma persona. -No te entiendo. -Quiero decir que lo que echo de menos, es la novedad, la incertidumbre de no saber si la persona que deseas te corresponderá, y por cuanto tiempo. -Sí, ahora que lo dices, yo también echo de menos esa sensación. -¿Por qué continuamos con esto? -Nos queremos ¿no? -Sí, supongo. Pero… si los dos deseamos volver a enamorarnos, y claro está que de nosotros mismos No podríamos, ¿Por qué continuamos con esto? -Pues será por costumbre, aunque yo te quiero. -Ya, yo también te quiero, pero no creo que pueda seguir siéndote fiel. -Está bien que me lo digas, así no me sorprenderé cuando lo seas.
No escribo. Eso es lo único claro. A pesar de todo sigo vivo, sin escribir pero sintiendo. Ayer salí a comprarme un helado. Cerca de casa hay una heladería, solo esta abierta de mayo a septiembre, el resto del ano permanece cerrada, es una extraña sensación, que explicare en otro momento, lo que siento cuando paso por el local cerrado los meses de invierno. Pero ahora estamos en verano, y mi heladería favorita esta abierta. Como siempre una larga fila de gente espera su turno, los que están cerca del mostrador, dudan nerviosos que sabor elegir: fresa, plátano, chocolate, melón... Yo lo tengo claro, como siempre. -Un helado de pistacho -digo cuando llega mi turno.
De vuelta a casa, pienso que hay un símil bastante evidente entre esta heladería y la vida. Los meses de verano, cuando esta abierta, son los momentos felices, sabemos que no duran eternamente, y lo único que evita vivir en constante insatisfacción, es esperar el próximo verano, y tener la certeza de que acabara llegando.
Cuesta, cuesta un huevo, pero la sensación es increible.
Me refiero a escribir, quien escriba lo sabrá de sobra, es la sensación más maravillosa del mundo. Sobre todo cuando estás inmerso en una novela, y llega ese momento en que los personajes cobran vida, cuesta un huevo llegar hasta ahí, pero cuando llegas es como mejor que un orgasmo. Te acuestas con la historia en la cabeza, te duermes pensando el designio de los personajes, te levantas con otra idea, y mezclas las dos, a lo largo del día se te ocurre otra cosa, y estás deseando llegar a casa para plasmar lo que parece tu idea definitiva, sin embargo cuando te sientas delante del ordenador, ¡se te ha olvidado esa gran idea! que pena, pero tienes otra que se te ha ocurrido de inmediato, y te pones a ello, y justo cuando esa idea tiene que ser escrita, el rumbo cambia, tu ya no escribes, sólo trascribes, los personajes han cobrado vida, y ese que iba a hacer tal cosa hace otra, y ese que tenía las horas contadas, se convierte en un secundario de lujo, poco a poco todo va cobrando vida, y tú ya no mandas sobre los personajes, ni siquiera sobre la historia.
Eso es increible, claro luego alguien lo lee y dice que todo es basura, que no merece la pena ser publicado, pero la sensación de rebeldia de los personajes en determinados momentos de la novela es algo mágico, mágico y maravilloso.
Me gustaría saber que hay de cierto en que los grandes artistas son autodestructivos. Conozco a varios escritores que cada día intentan tirar su vida por el retrete, tienen como modo de vida el ejemplo de Buckoksky, Hemingway, o tantos otros que basaron su vida en la autodestrucción. No hace muchos años yo hacía lo mismo, creía que cuanto peor fuera mi vida, más interesante sería mi Literatura, a día de hoy no sé si estaba equivocado o no. En mi estado actual en el que apenas hay miserias en mi vida, creo que lo que escribo carece de sentimiento, sin embargo como me considero una persona racional, no me quedo con la primera hipotesis, y el hecho de que mi Literatura carezca de sentimiento, no se debe a yo no lleve una mala vida, puede ser simplemente que soy un escritor mediocre. ¿Puede una persona equilibrada escribir buena literatura? Cuando digo buena Literatura no hablo de obras "pico" por así llamarlas, me refiero a los grandes clasicos de la Literatura, esos que perduran en el tiempo, no hablo de códigos, cerillas, vampiros adolescentes, e incluso After Darkes, hablo de Madame Bovary, El gran Gatsby, El viejo y el Mar, Lolita, Ulises, etc. Probablemente sí, una persona equilibrada puede hacer gran literatura, pero no tengo la respuesta cien por cien segura. Hay una generación de escritores americanos que se denomina la Generación Perdida, estos tipos, que fueron tremendos literariamente hablando, sí que llevaban mala vida, e incluso pasaron muchas penurias para vivir. Ellos son fundamentalmente los culpables de asociar "desequilibrio" a gran escritor. Para ser escritor sólo hay que escribir, y para ser un grandisimo escritor hay que escribir genialidades, reconozco que hay que estar un poco más "payá" que "paca" pero tampoco hay que emborracharse todos los días, irse de putas, o mucho menos quitarse la vida, sobre todo si uno no ha sido publicado, pues eso sería realmente una gilipollez, espera a por lo menos publicar y luego te quitas la vida.
No creía haber aparcado tan lejos. Anoche volviendo a mi casa y pensando en ella no se me había hecho el camino tan largo. Una vez dentro intento arrancar el motor, los cristales están empañados, y las marcas del trapo con el que el día anterior intentamos limpiar vaho y lagrimas, siguen presentes, marcas que me indican que aunque hoy es otro día, algo ha pasado, que no fue un sueño, y que nuestras sinceridades se quedaron plasmadas en algo mas que nuestras conciencias. Me cuesta arrancar el coche, segundo intento y nada, la noche ha sido muy fría y el motor apenas da señales de vida. Me quedo quieto sujetando con firmeza y con ambas manos el volante, y la veo a ella llorando en el asiento del copiloto, lamentando que un día me conoció, pues ahora cambiaria todo eso por seguir esperando a alguien mejor. Y yo la digo lo que pienso, que es poco y además sin sentido, estoy como bloqueado, apenas puedo defenderme de sus acusaciones, que, entre otras cosas son ciertas. Y después silencio, y mi pensamiento confuso pide disculpas, y exijo de mi cerebro una respuesta lógica que expliquen mis aptitudes, mis palabras, mis actos, pero no encuentro consuelo y llueve, llueve fuera y dentro de mi, no entiendo muchas cosas, pero si que a mi lado la mujer que amo esta llorando sin consuelo, y los cristales empañados, y la lluvia que tamborilea el coche en medio de una oscura calle.
No me jubilaré nunca
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Ayer compartí un grato tiempo de conversación con dos buenos amigos. Los
dos han rebasado los setenta años. Ambos llevan muchos años trabajando,
cada uno...
T E N S A I
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CÓMO NACIÓ T E N S A I
Hace unos años fui de visita al Perú, país donde nací. Mi madre, de
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El Guardián de las palabras, por Blas Malo
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Bueno, bueno, bueno...
Qué mejor noticia para arreglar un poco este abandono del blog, que
anunciar la publicación de mi nueva novela, EL GUARDIÁN DE LAS PA...
Los últimos libros que he leído
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Esta lista es más un intento de hacer memoria que una correlación precisa y
cronológica de lo que he leído en los últimos meses. Aglutina al menos
alguna...
Y los traficantes de cocaína pasaban por la aduana
